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“家父曾言,强兵好训,良将难寻。”
耿裕说着,从腰间取下那枚精致的荷包,俯身轻放入囚牢之中,“将军戍守边境多年,御下有方、战术精良,我耿裕,由心敬佩。
此物算是我送予秦家的礼,将军……可自行离开,无人敢拦。”
今日,无论出于道义,还是遵从王令,耿裕都不会杀他。
老人脚下踉跄,步履蹒跚,像是被风吹动的芦苇,左右摇摆。
荷包上绣白鹤的丝线一晃经年,已染上了不堪的暗黄,被抬入不朽的心门。
荷包的右下角,有个小小的秦字,隐匿在日光和牢笼形成的黑影里,并不起眼。
值得庆幸的是,秦苍识得此物,纵然它被里头的碎骨挤压出了棱角,光华不再,也不曾更改过面容。
翻涌的痛苦和思念蚕食着老人的心神,一步步挪向失去光明宠溺的渺小荷包,仿佛被锁链牵绊的不是秦苍,而是它。
现在,除了怀中的族玉和碎骨,还多了一枚荷包。
飞鸟掠过长空,落入高山阔树间,摔成无数瓣模糊的记忆。
秦苍的身影在阴影中何等无助和孤独,一直精干健全的他,自打回到玉京起,就以肉眼可见的速度逐渐老去。
他颤抖着手,胆怯地将荷包取回,复又小心翼翼地将怀中用锦帕收好的碎骨和族玉装入其中,拉紧系带。
做完这些,老人抬头时已是满面泪痕,唇瓣抿得紧紧地,眼底染上了血色般通红一片。
眉眼之间,有戾气,更多为沉痛。
“是我害了你……”
老人喉中堵得难受,一声声崩溃气喘都带着喑哑哀恸,“是我害了你们啊……”
老人低下了头,弯下那本应笔直地挺立着的腰,跪伏在地上掩面大哭。
他将额头重重抵上荷包,佝偻的脊背剧烈地抽搐着,不断重复的自责语句破碎不清。
……
在遮云蔽日的沙尘之下,是围剿冲杀的兵士,和再难突围的残兵败将。
眼见鲜血染红了战袍,耳听见战鼓鸣鸣、呐喊声声,沉闷的鼓点督促着后方居民的步伐。
一浪浪的攻势余波未尽,飞沙走石卷土重来,刀剑的悲鸣诡异地黯淡了下去,城门终于合上最后一丝缝隙。
城门关了。
秦家小将的退路没了。
他再也,不能回家了。
“嗖——”
重弩以惊人之声迸发而出,穿过人群特意留出的路径,穿透他的心脏,牢牢将年轻的将军钉死在城墙之上。
临死时,他手中还紧攥着那柄长剑,一息便被重弩贯穿而亡,心脏破碎,迸发出万点鲜红的血液。
马蹄声由远及近,越来越响,地面发出震动的嗡鸣。
士兵们列成整齐的方阵,在梁人小将的号令下,雪亮的刀刃齐齐投向墙上仅剩最后一息的将军。
他口中含着血,不露痕迹地藏匿了呼吸。
生命随着眼前的光明一起死去。
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