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林砚轻声道:“今晚,不谈演出、不争传统与现代,我们就说一件事:你们第一次听到这首歌的时候,在哪里?是谁唱给你们听的?”
这句话像一根线,轻轻牵动了所有人的心。
张婷率先开口,声音温柔中带着一丝怀念。
“我父亲是个乡村教师,那时候学校条件很差,冬天常常停电。
有一年腊月特别冷,黑板都结了霜。
那天晚上,他抱着一把破吉他走进教室,教我们唱《小星星》。”
她笑了一下,“孩子们跟着哼,一遍又一遍。
那是我第一次觉得,音乐比课本能让人记得更久。”
赛福丁望着跳跃的火焰,眼神深邃了几分。
“我五岁那年,父亲带我去放羊。
晚上我们在帐篷里,他坐在火边弹冬不拉,教我最简单的音阶。”
他的手指无意识地拨动空气,仿佛又回到了那个夜晚,“他说,只要琴还在,我们的根就不会断。”
阿依夏低头抚摸膝头的艾德莱斯绸布,声音轻柔却坚定。
“我爸爸织绸的时候,总哼着同一首歌,一首老民谣。
那时我不懂歌词的意思,只觉得那旋律很美。
后来妈妈病重卧床,可她还是在我七岁那年,哼完了整首《古丽碧塔》。
那是她留给我的最后的摇篮曲。”
火光映照下,她的脸庞泛着柔和的光,眼中却闪着泪意。
库尔班一直沉默着,直到林砚转头看他。
“你呢,库尔班?”
他问。
库尔班挠了挠后脑勺,声音低沉:“我小时候家里穷,买不起收音机。
邻居家有个旧音响,每到傍晚就放维吾尔语广播。
我就趴在墙头上听,听得入迷。
有一次被狗追,摔进河里,差点没命。”
他顿了顿,“但我还记得那天放的是谁的歌。”
众人轻笑,气氛渐渐暖了起来。
篝火燃尽时,林砚站起身来,拍了拍裤脚上的灰。
“今天大家说的故事,我都记住了。”
他环视一圈,“这些故事,就是我们要带到舞台上去的声音。”
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