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挂断电话,林砚又联系了几个志愿者小组,安排他们连夜赶往茶馆集合。
雨势渐大,脚下的青石板路已经泛起积水,远处传来居民惊慌的喊声——舞台结构已经被冲垮,音响设备泡在水里,连主舞台的背景墙都塌了一半。
回到老茶馆门口时,阿依夏正站在檐下焦急张望。
她手里还攥着一块未完成的艾德莱斯绸布,脸上写满担忧。
“情况怎么样?”
她问。
林砚喘着气:“还在处理。
冷柜那边有救,但场地恐怕得变。”
阿依夏皱眉:“你是说……改到室内?”
林砚点头:“如果明天早上不能排水,那就只能把摊位往里挪。”
话音未落,一声闷雷炸响天际,整条老街仿佛都在颤抖。
这时,热依娜和李建国也赶了过来,身上都被淋湿了。
“馕坑没法用了,水已经漫进去了。”
热依娜抹了把脸上的雨水,“但我可以临时用铁皮炉子做点小馕饼。”
“包子馅没问题,我已经提前包好冷冻了一批。”
李建国拍拍胸脯,“只要有火,就能做。”
“那就好。”
林砚深吸一口气,抬头望向乌云密布的天空,心里却比任何时候都清醒。
这场雨来得太急,但也让他们看清了问题所在:没有固定场地、没有完善设施、更没有成熟的应急预案。
而他们要做的,不只是办一场节庆,而是要在这样的条件下,一点点建立起属于这片土地的文化自信与生活尊严。
“大家先回屋避雨,等我消息。”
他说完,转身再次消失在雨幕中。
身后,阿依夏望着他的背影,低声自语:“这个疯子,真想把整个喀什的老味道都装进这间茶馆里。”
雨,还在下。
老城区的街道上,只剩零星的灯光,在夜色中摇曳如希望。
夜色沉沉,喀什老城区的青石板路上仍积着未干的水洼,倒映着茶馆檐角那盏昏黄的灯笼。
林砚站在巷口,望着从四面八方赶来的街坊们,心中第一次涌起一种真实的“归属感”
。
昨夜那场突如其来的暴雨几乎摧毁了“喀什味道节”
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