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迁徙途中,老人们吟唱的古老歌谣,在风雪中显得格外动人。
音符之间,是岁月沉淀的记忆。
“这不是表演。”
林砚说,“这是生活的一部分。
是我们必须守护的东西。”
房间里一时沉默。
外面传来脚步声,还有压低的议论声。
有人来了。
很快,毡房门帘被掀开,几个年轻牧民走进来,脸上带着明显的不满。
“你们到底想干什么?”
其中一人质问,“偷偷录我们的歌?拍我们的生活?这是要卖给谁看?”
阿丽娅刚要开口,林砚却抬手制止了她。
他看着那年轻人,平静地说:“我不是偷录。
我在记录。
你们知道我这一路都做了什么吗?我帮你们挖雪找羊群,我背着摔伤的小孩下山送医,我和你们一起熬过暴风雪。
我不是来看热闹的。”
那年轻人张了张嘴,没说话。
“如果你觉得我在出卖你们的文化,那你告诉我,如果没人记录,它会不会消失?”
林砚语气加重,“等你们的孩子都不再会唱这首歌,不再知道怎么搭冬窝子的时候,你们还会觉得,这只是个秘密吗?”
空气仿佛凝固了一瞬。
最后还是木拉提站了出来,拍拍那年轻人的肩膀:“他说得没错。
他是真心想帮我们。
你们不信我没关系,但信我吧,他在风雪中救过我们的人。”
气氛缓和了些,但质疑并未完全消散。
林砚知道,光靠言语还不够。
他回到自己临时休息的帐篷里,连夜整理录音资料,将哈萨克族牧民吟唱的迁徙歌谣片段上传给喀什非遗中心的朋友,并附上了简要说明和背景介绍。
发送完毕后,他盯着屏幕发了一会儿呆。
窗外的雪终于彻底停了,月光照在雪地上,泛着银白的光。
不多时,手机震动了一下。
是回复。
“林砚,这段旋律很有研究价值,结构完整,情感丰富,具有显着的哈萨克族民间音乐特征。
建议尽快提交完整的文本及影像资料,我们可以协助申报市级非遗项目。”
短短几句话,却让林砚心头一热。
一个用文化去对抗资本的机会。
第二天清晨,天还未亮,林砚走出帐篷,深吸一口清冷的空气。
远处的雪原在晨曦中渐渐苏醒,像是沉睡已久的生命,正在缓缓睁开眼睛。
他转身走向还在沉睡的毡房区,轻声敲响了几间帐篷的门。
“起来吧,今天我教你们重建冬窝子。”
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